Soliste sera en librairie le jour du printemps.
On vous en montre certaines coulisses : ICI : le corps gouldien, la matière des touches, la résidence arromanchaise (et l’émotion de ce paysage), d’autres voix du livre…
Tagué:Elmyr, Glenn Gould, Han van Meegeren, Howard Hughes, inculte, Orson Welles, Soliste
C’est Yann Legendre qui réalise toutes les couvertures des éditions Inculte – pour leur et notre plus grand bonheur. Soliste a donc la chance d’être illustré par lui :
Mais je vous laisse découvrir plus en détail le très riche univers de l’artiste sur son site.
Tagué:couverture, Glenn Gould, graphisme, inculte, Laure Limongi, piano, roman, Yann Legendre
Si j’écris que j’ai pleuré à chaque fois que j’ai lu la fin de ce livre, il ne faut pas que cela vous effraie. Au contraire.
Oui, à la première lecture, évidemment. Puis à ma grande surprise à chaque correction… et pendant la maquette, pour finir. Je dois avouer que quand j’ai réglé l’approche une deuxième fois, je commençais quand même à avoir le cœur drôlement serré.
Ce n’est pas un épanchement galvaudé mais de ces émotions belles et grandes qui vous emportent ; comme à 5’12’’ de la toccata en mi mineur BWV 914 de Bach par Glenn Gould, par exemple. Voyez, de ces résolutions tonales implacables* qui jouent bien avec nos artères et saccadent le souffle comme si chaque globule réagissait à l’unisson.
Dans Rien de mon visage, on tombe tout de suite sous le charme de Suzanne Moisson et de sa liberté irréductible. Sous le charme de cette écriture d’une précision sereine qui fait surgir les personnages et revivre les tableaux historiques avec des couleurs entêtantes. C’est un grimoire à histoires, un livre magique qui rend Suzanne Moisson, son miel, sa garde-robe, ses amours, son caractère, éternels ; et affirme l’apparition d’un déjà grand écrivain : Claire Moyrand. Donnez-vous la chance de la découvrir, le 7 mars, en librairie.
Jeudi 8 mars, si vous êtes à Paris, vous pourrez également la rencontrer à 20 h à la librairie Le Genre urbain, 60 rue de Belleville – entre les métros Pyrénées et Belleville – pour une soirée consacrée à Rien de mon visage.
Il est vrai que j’ai perdu l’habitude de systématiquement faire part de mes enthousiasmes et des actualités de la collection Laureli dans cet espace (faute de temps)… mais vous retrouverez toutes les annonces de parutions, lectures, signatures, etc. sur la page Facebook de la collection.
* Digression : c’est d’ailleurs pourquoi – durant le travail sur le texte – on a fui Bach et aussi ce Requiem de Mozart par Karajan avec le Berlin Philamornic Orchestra, à Vienne – oui, pour une fois, Karajan – qu’on avait terriblement envie d’écouter mais trop redondant. La bande sonore de la maquette a donc été Release de Steve Smyth (découvert grâce à Aude Sam, merci Aude Sam !) ; et sa mélancolie rugueuse s’est avérée tout à fait parfaite.
Photo de Claire Moyrand © Samuel Boivin.
Tagué:Glenn Gould, Soliste
Ma mère est humoriste de Carla Demierre : en librairie le 13 avril.
« Carla Demierre est notre Gertrude Stein des Préalpes helvétiques. »
Fabienne Radi
De temps en temps, certains fichiers arrivent comme ça et je ne peux m’empêcher de leur trouver une certaine poésie. On envoie les Variations Goldberg dans l’espace, Word nous offre cette prose rythmée, machinique. Il ne nous reste plus qu’à penser, songeurs – inquiets ? – au réchauffement global de la planète et à ses conséquences. Pourquoi donc associer fichier corrompu, Glenn Gould et Global Warming ?
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Tagué:bug, funny caracters, Glenn Gould, Word
À Porto Alegre depuis quelques jours, je déguste l’automne brésilien, rencontre des personnes rares et réponds aux questions d’Alfredo Aquino, peintre et écrivain du Rio Grande do Sul, pour son blog Ardo Tempo (également repris sur VerdesTrigos). Ce soir, une rencontre dans une librairie du quartier Bom Fim, la Palavraria, avec Emmanuel Tugny et lui. J’ai un peu honte de baragouiner un sabir d’espagnol mâtiné d’italien en guise de portugais… Heureusement, je pourrai parler ma langue.
Difficile pour un insulaire français d’imaginer les contours de l’immense Guaiba…
ArdoTempo: Laure Limongi, você é bastante atuante e envolvida com a produção literária contemporânea, como autora e como editora. O que você pode dizer sobre o cenário atual francês, sobre os autores e sobre o público para estes novos livros?
En France, on ne cesse de dire que la littérature et l’édition vont mal. Économiquement, ce n’est pas faux. Mais ce que j’observe surtout, étant, comme vous l’avez dit, acteur et ouvrier littéraire, c’est l’énergie et la diversité des publications. De nombreux jeunes auteurs développent une œuvre audacieuse. Pour n’en citer que quelques uns, je pense à Céline Minard, Emmanuel Tugny, Emmanuel Rabu, Claro, Daniel Foucard, Nathalie Quintane, Olivia Rosenthal… Des éditeurs et des collections œuvrent à défendre leurs textes : POL, la collection Fiction & cie, au Seuil, Quidam éditeur, Allia, Verticales, L’Olivier, ma collection, Laureli, aux Éditions Léo Scheer… Le public de cette littérature dite “exigeante” – c’est le terme qu’on emploie pour désigner une simple démarche formelle… –n’est certes pas extensible mais il est passionné et suit de près les publications. L’univers des blogs littéraire œuvre beaucoup à la communication de ces livres-là. Les libraires, également, sont un soutien fondamental : les libraires indépendants, tout particulièrement, luttent de toutes leurs forces contre la consommation littéraire obligée des “block-busters” et organisent de nombreuses lectures et rencontres avec les auteurs pour les faire connaître aux lecteurs.
Como se desenvolve a linguagem contemporânea, e se o público reage positivamente a isso?
De multiples manières ! C’est un manteau d’Alequin aux diverses couleurs, il est impossible de vous en donner une description exhaustive…
On pourrait parler de la poésie contemporaine, tout particulièrement de la poésie sonore et “action” qui sort le poème de la page pour le “jouer”, le “performer” devant un public. Je pense à Bernard Heidsieck, Anne-James Chaton, Thomas Braichet… On voit donc que le souci de la réception, le refus de l’élitisme est, dans cette pratique, très important.
Du côté du roman, également de nombreux courants. Céline Minard, dont j’ai parlé, se frotte à des formes longues et épiques qui suscitent un réel plaisir de lecture. Il en est de même pour Emmanuel Tugny, qui mêle à la fois culture savante, efficacité narrative et humour omniprésent – notamment dans Mademoiselle de Biche, Corbière le crevant… Emmanuel Rabu, quant à lui, dans son dernier livre Tryphon Tournesol & Isidore Isou, intrique référence sérieuse et expérimentale (Isidore Isou, le père du mouvement Lettriste) et culture populaire (la bande dessinée de Hergé). Daniel Foucard, dans son dernier livre, CIVIL, mime le langage des policiers pour proposer une réflexion sur la notion de droit.
Il ne s’agit donc pas de rebuter le lecteur, bien au contraire, et celui-ci en est conscient. Qui dit recherche formelle dit évidemment volonté de se laisser déstabiliser et entraîner dans un univers inédit. Mais c’est, pour moi, la définition de la lecture. Nous avons assez de l’industrie agro-alimentaire pour nos livrer des produits standardisés.
Seu romance Fonction Elvis, apresenta uma linguagem muito inovadora, uma seqüência dinâmica e frenética de links, em capítulos muito curtos, em fade-in e fade-out, que vão construindo uma história caleidoscópica como num mosaico em progresso, mas algo giratória, circular, que sempre vai rodando sobre um mesmo ponto… O que você pode falar sobre a construção dessa nova linguagem?
La forme s’est imposée d’elle-même. Je voulais “assécher” la figure pléthorique et dégoulinante d’Elvis. M’attaquer à ce colosse d’une traite, traversant sa vie à toutes pompes. D’où la concision du texte. J’ai aussi songé à une écriture musicale à travers le rythme et la reprise de motifs. C’est un élément essentiel de mon écriture, l’intrication de la musique au langage. Il en était de même, avec une forme différente, dans mon livre : Je ne sais rien d’un homme quand je sais qu’il s’appelle Jacques.
E sobre o tema (ELVIS), como e porque você o escolheu?
Je précise que je n’étais pas fan d’Elvis et que je connaissais peu ses chansons, mis à part les tubes qui passent de temps à autres à la radio. Ce qui m’a intéressée, c’est Elvis en tant que héros tragique, un héros tragique littéraire idéal. C’est pour ça que j’évoque Jessie Garon Presley, le frère jumeau d’Elvis mort-né, sa part d’ombre. Son double. Et puis sa figure warholienne, le fait qu’il incarne l’avénement du rock et de la reproductibilité de l’image. La réduction de l’individu à l’image.
Le projet de départ était un diptyque : Fonction Elvis/Dimension Gould. Deux figures apparemment opposées, donc, le roi du rock et un pianiste classique, Glenn Gould, ayant complètement révolutionné l’interprétation et les techniques d’enregistrement. Une star pour midinette finalement très mélancoliques, un pianiste à queue de pie extrêmement facétieux et loufoque. Ce sera un diptyque un peu tardif, Dimension Gould est en cours d’écriture.
Além de editora e escritora você também é música e cantora, participando de um grupo de rock contemporâneo francês, o que você tem a contar sobre isso?
J’ai la chance, en effet, d’être membre du groupe Molypop qui compte également Emmanuel Tugny, Jacques El, Yann Linaar, Christophe Boissière, Otavio Moura et d’autres musiciens, selon les projets. Grâce à l’invitation des membres du groupe, j’ai donc pu me replonger dans l’univers musical – j’étais pianiste classique et chanteuse, plus jeune – ce qui me manquait terriblement. L’écriture est un exercice solitaire. Il se passe des choses extraordinaires, du point de vue de la création, lorsqu’on travaille en groupe. La dimension de plaisir et de partage est intense. Et puis le médium musical permet de toucher différemment le public. Je dirai, et c’est heureux, qu’il est moins complexé que la littérature. Les émotions mises en œuvre par la musique sont une des composantes essentielles de la vie, pour moi. Molypop va sortir son premier album, Sous la barque (quand on creuse) très prochainement. Nous travaillons actuellement au deuxième. Je précise également que sortira le 5 mai un livre/disque (CD), le RALBUM (chez Laureli/Léo Scheer) avec notamment des participations de membres du groupe.
No cenário histórico e cultural de seu país que sempre influenciou com intensidade a cultura ocidental há mais de 250 anos, aparentemente pela primeira vez está ali colocado um presidente que não se importa tanto com isso, que faz questão de não falar de cultura e de passar ao largo dos assuntos culturais, muito mais voltado a um imediatismo mediático, a uma frivolidade de modelo mais « norte-americano », como você analisa essa novidade junto ao cenário cultural no qual você está imersa em sua múltiplas atividades?
Je l’analyse comme une catastrophe totale pour la culture et j’en suis très attristée, blessée même. Avec une nuance de honte, également. En colère que les forces de gauche n’ait pas la force et l’unité de défendre les valeurs de notre pays.
La politique actuelle œuvre à une simplification arasante de la culture avec force paroles démagogiques. Il est question de ne laisser subsister que les œuvres plébiscitées par le public, donc, de faire disparaître la diversité de la création. Il en est de même du côté de l’éducation. Mais, j’en suis convaincue, la France est un peuple têtu, exalté, qui finira bien par faire cesser cette pente délétère. J’ai confiance en la gauche, en les Français pour respecter notre héritage et le perpétuer, en l’enrichissant. Jamais nous ne baisserons les bras.
Première étape brésilienne à Porto Alegre, donc, et plus exactement à la Palavraria, une librairie-café du quartier Bom Fim (Rua Vasco da Gama, 165). C’était une rencontre bilingue modérée par Alfredo Aquino et Emmanuel Tugny sur mon parcours, mes livres, la situation littéraire en France…
Chose rare, presque toutes les personnes du public ont réagi, posé des questions… un moment magique dont je me souviendrai toutes les fois où je me sentirai Don Quichotte contre les moulins. J’y ai même rencontré un « cousin » Limongi…
Tagué:Alfredo Aquino, Ardo Tempo, blog, Brésil, conférence, Elvis Presley, entretien, Fonction Elvis, Glenn Gould, librairie, Livre, musique, Porto Alegre, Ralbum, voyage
Il faudrait commencer par ce souvenir de vitre glacée, encadrée d’une portière. (Le bras sur l’accoudoir, le front touche presque la surface vitrée tachetée d’éclats neigeux, le regard cherche quelque chose qu’il ne connaît pas). Trajet Toulon > Publier – véritable nom d’une véritable petite ville de Haute-Savoie –, un certain hiver (elle remue un peu sur le siège passager et monte le chauffage). Passant par Grenoble, avoir scruté la beauté neigeuse de cette ville, le beau dégradé de gris s’évanouissant jusqu’au blanc (le conducteur chantonne une musique de Jacques Duphly, ce qui est pourtant difficile à chantonner), en se demandant pourquoi Stendhal la trouvait si détestable (la mémoire fait le tri, en accéléré, des extraits idoines, la mémoire accroche sur des passages qui ne correspondent pas à cette situation précise mais qui sont associés à des émotions de lecture agréables, et elle sourit), malgré les noix, les montages majestueuses – puis se souvenant que Stendhal n’aimait pas son père, d’où Grenoble, par association d’affect.
Il faudrait poursuivre par ce deuxième souvenir, postérieur, de découverte d’Avignon, un été. (Elle marche lentement dans la touffeur vaguement poussiéreuse, cheveux relevés, la petite robe d’été collant aux cuisses à chaque pas.) Avignon, inondée de soleil. Avoir immédiatement détesté la ville – alors que mon père n’y vit même pas. (Elle arrive sur une place investie de cafés, bosselée de parasols griffés brandissant leurs couleurs aussi criardes que les touristes.) L’étonnement (La plupart mangent une entrecôte/frites. Comment peut-on manger une entrecôte/frites par une telle chaleur ? – replaçant une mèche derrière l’oreille) de haïr aussi gratuitement une ville malgré des données esthétiques qui me font, ordinairement, aimer un lieu : l’ocre des pierres, la chaleur du Sud, l’Histoire… Serait-ce la tonalité bourgeoise ? la foule ? le théâtre ? La répulsion reste mystérieuse. (Mais elle finit par s’asseoir en soupirant pour boire un verre frais, sachant très bien que cela ne fera que renforcer la sensation d’étuve, et même le contact de la chaise à travers le tissu trop fin de la robe est désagréable.)
Troisième souvenir qui n’a rien à voir (elle ne peut s’empêcher de digresser car son cerveau est ainsi fait, tissé multicolore, et car l’instrument le permet ; il est connecté au réseau donc au monde. L’unité de temps, l’unité de lieu, l’unité d’action, tout fuit par tous ses ports) mais qui surgit tout de même tout près des deux autres. (Face à l’écran qui est comme un miroir, qui est comme une rêverie sans brillance. La complaisance en écho d’ego demeure, bien sûr.) En superposition. (La mémoire accroche sur des passages qui ne correspondent pas à cette situation précise mais qui sont associés à des sentiments agréables, et elle sourit.) Dans un lit, un hiver glacial à Berlin (elle est bien dans la chaleur des draps, des bras, et étend paresseusement ses jambes), on voit de lourds flocons tomber lentement, derrière la vitre. (Les floconstombent lentement derrière la vitre). Je me rue (elle se tourne brusquement) sur un bout de feuille et un crayon en disant « attends, deux minutes, il faut que je note quelque chose ». (Elle griffonne une ou deux phrases à la va-vite, d’un air concentré). Lui (il fume une cigarette roulée en sirotant du thé) se moque en tirant sur la couette « ah ouais, c’est ça, l’inspiration… » (Il rit, elle fronce les sourcils, un peu vexée.)
The Idea Of North de Glenn Gould (emmitouflé, qui marche lentement vers un horizon blanc.)
« Quel plaisir de lui donner des baisers, d’en recevoir ! etc. », Stendhal, De l’amour (écrivant nerveusement dans les marges de La Chartreuse de Parme : « préfères-tu avoir eu trois femmes ou avoir écrit ce livre ? »)
(Immobile, au beau milieu de la scène, énervée de cette détestation gratuite d’Avignon qui lui fait cruellement ressentir l’arbitraire de ses goûts et de ses choix, tournant autour du texte comme sur un carrousel, angoissée, les cheveux au vent, avec un léger vertige, elle décide de mener une enquête sur la ville pour trouver des données objectives de réévaluation.)
Pétrarque (en grand habit, il fréquente la Cour) voit Laure (d’une beauté parfaite mais déjà adulte, sérieuse, peut-être soucieuse, il l’appelle mulier, foemina et jamais virgo ou puella comme il aurait dû le faire, d’après les archétypes poétiques en vigueur), pour la première fois (il la regarde en secret, elle ne le voit pas ou fait mine de ne pas le voir, elle est mariée), dans l’église de sainte Claire (portant un manteau rayé de pénitente) d’Avignon, le 6 avril 1327 (il y habite depuis quatorze ans). Il l’aime vingt ans (il voyage et écrit voyageant, il voyage et rêve à Laure, qu’il ne connaît pas, il rêve à l’image de Laure, qu’il n’a vue qu’une fois, voyageant), jusqu’au jour où il apprend (il est vêtu d’ un habit clair et ne peut oublier le paysage sur lequel il lève les yeux après avoir lu cette terrible nouvelle) qu’elle a succombé à la peste, et ne cesse de la regretter (en contraste, au fond de la scène, côté jardin, le mari de Laure se remarie immédiatement, portant toujours son deuil) durant vingt-six ans qu’il lui survit (le chœur chante et réunit, après leur mort, deux êtres qui de loin s’étaient tant aimés, le chœur chante et brandit des portraits de Pétrarque et Laure, liés par l’imagination populaire). Ce sont les poésies qu’il fait sur elle, avant et après sa mort, qui composent son Canzoniere (Pétrarque, ceint des lauriers poétiques mais le regard mélancolique.)
Monologue :
quand les soupirs
à vous nommer
le nom, le nom
mis en écrit
louer louant, Laure
s’y avance
ma langue presse
louer louant, Laure
pétrifié
touche en écrit
sa branche précieuse
(Il traverse la scène, nu, d’un pas lent et élastique, venant d’on ne sait où (si, de Berlin), se moquant : « ah ouais, c’est ça, l’inspiration… » En coulisses, elle fronce les sourcils, un peu vexée. Elle s’est rhabillée car il fait froid. Ou que la chaleur ne l’anime plus. Avec cet air sombre, on ne pourrait plus l’appeler puella mais mulier irait bien. Quel mauvais caractère en jupons.)
Laure (se retourne) s’appelle Laure de Noves, femme de Hugues de Sade (il trousse sa nouvelle femme, toujours vêtu de noir, toujours côté jardin). Par une facétie de l’histoire (le chœur ricane, ce qui n’est guère approprié, cela fait comme un cri prolongé de mouette), l’un des objets d’amour les plus idéalisés et désincarnés de l’histoire littéraire se trouve être mariée à l’ancêtre du marquis de Sade, auteur, notamment, des 120 journées de Sodome (portes se fermant au loin, sur des scènes que l’on ne verra pas. Vague rumeur.)
« Laissez travailler la tête d’un amant pendant vingt-quatre heures, et voici ce que vous trouverez : Aux mines de Salzbourg, on jette dans les profondeurs abandonnées de la mine un rameau d’arbre effeuillé par l’hiver ; deux ou trois mois après, on le retire couvert de cristallisations brillantes : les plus petites branches, celles qui ne sont pas plus grosses que la taille d’une mésange, sont garnies d’une infinité de diamants mobiles et éblouissants ; on ne peut plus reconnaître le rameau primitif.
Ce que j’appelle cristallisation, c’est l’opération de l’esprit, qui tire de tout ce qui se présente la découverte que l’objet aimé a de nouvelles perfections. » Stendhal, De l’amour.
En 1818, Stendhal rencontre Métilde (au milieu de la scène, dos à dos) qui ne veut pas de son amour (= Dante et Béatrice côté cour, = Pétrarque et Laure côté jardin, en symétrie), ce qui ne fait qu’exaspérer sa passion (Henri Beyle dénoue son écharpe rouge). C’est pour elle, sans jamais l’avouer (Henri Brulard, col ouvert, air perdu, porte successivement plusieurs masques à son visage), qu’il écrit De l’amour. C’est songeant à elle, sans jamais l’avouer (cette fois il se cache derrière des lunettes vertes et poursuit Métilde à Milan), qu’il écrit La Chartreuse de Parme. Il ne cessera de l’aimer et l’idéalisera, après sa mort (Laure et Métilde se regardent, s’avancent l’une vers l’autre, se croisent sans se toucher, sortent de scène), la transformant en « un fantôme tendre, profondément triste et qui, par son apparition me disposait souverainement aux idées tendres, bonnes, justes, et indulgentes ». Cruel fantôme, inatteignable.
le nom, le nom
ma langue presse
sa branche précieuse
« Elle chantait souvent une romance où il était question d’un mouchoir donné comme souvenir par une bonne, et puis d’un enfant mort bercé par la veuve d’un soldat. » (Francis Ponge, Nouveau Recueil, souvenir d’Avignon).
C’est dans l’itinéraire capricieux de l’imagination – dédale moqueur – sur la géographie singée de la scène – volière de sentiments – qu’apparaissent les goûts et les dégoûts. Leur arbitraire. En didascalie, le mouvement des corps et de l’âme, le vertige des digressions. Avec pour seul moteur, un argument absurde : « pourquoi détester Avignon sans la connaître ? » On en arrive (soupir) au dénouement suivant, piteux, catastrophique – variante comique de cette tragédie :
Stendhal détestait Grenoble car il adorait sa mère.
Je déteste Avignon sans raison.
Or.
J’adore ma mère.
Or.
Avignon a été le lieu anachronique d’une cristallisation.
Or.
J’aime Stendhal.
J’aime l’amour.
Donc j’aime Avignon (finalement).
(…)
Non, même pas.
Il vaut mieux laisser le chœur conclure, comme il se doit (la lumière baisse peu à peu jusqu’à ce que tombe le rideau – et la neige et le cortège) :
« Il faudrait finir par ce souvenir de vitre glacée, encadrée d’une portière. (Le bras sur l’accoudoir, le front touche presque la surface vitrée tachetée d’éclats neigeux, le regard cherche quelque chose qu’il ne connaît pas). Il voyage et écrit voyageant, il voyage et rêve à Laure, qu’il ne connaît pas, il rêve à l’image de Laure, voyageant. Vers Publier, Avignon ou plus loin encore. Oui, plus loin. Il neige, il fait soleil. Le temps se lève, le jour tombe. (La mémoire accroche sur des passages qui ne correspondent pas à cette situation précise mais qui sont associés à des sentiments cristallisés quelque part sous la constellation du poisson austral, et elle sourit.) C’est une histoire de café renversé dans une soucoupe, de regards en coin, de trains manqués, d’avions qui volent haut. Une histoire de cœur qui bat au son d’une voix, de bifurcation prise, créant un destin. Une histoire de villes qui portent en elles des portraits léchés (Laure, Métilde, Béatrice se recoiffent) de tragédies. »
{texte écrit pour La Res Poetica II, juillet 2007, gratuit de poésie à 1€ distribué à Avignon et environs, Rio de Janeiro au Brésil ainsi qu’en Limousin(e)}
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Parfois je me transforme en démon
Ou je m’enfuis sans crier gare
Mais quand je te regarde de mes grands yeux tristes
Je sais que tu vas m’accorder ton pardon
Et quand je suis doux et docile
Pour te prouver que je ne suis pas si bête
Et que tu me récompenses d’une caresse
Je sais que tu m’aimes toujours, maîtresse
Quand je reçois une tape sur le nez
Et que Maître Glenn me dit « La paix !
File d’ici, gros chien idiot »,
Je sais qu’auprès de toi, je trouverai refuge
Car chaque jour que Dieu fait
Tu me prodigues ta tendresse, maîtresse
Tu me nettoies les oreilles, tu m’emmène en promenade
Tu me sers des repas succulents
Je t’en suis très reconnaissant
Et j’aimerais savoir parler pour te dire
Que je t’aime de tout mon cœur de chien
Pour tous les soins dont tu m’entoures
Ton setter,
Nicky
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Carte de la Saint-Valentin adressée par Glenn Gould alors agé de 7 ans, à sa mère (1940).
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… Glenn Gould analyse chaque mouvement en train de se faire ainsi qu’avant de le faire. Une architecture de muscles, de chairs et d’os. Autrefois le piano avant la tyrannie d’une vieille amante. Il fallait s’y plier. La servir. Ses caprices. Glenn Gould sourit. Le piano vous tenait. Vous parliez sa langue, plié, voûté, en retrait de ses gammes, de ses allants, de ses envolées romantiques. Des assauts entre l’instrument et vous, la sensation « tête dans les mains » de l’émotion. Le bagne suintant le rose et le bleu, les parfums lourds. Une cage dorée. Autrefois on était comme « revêtu » du piano et de ses habits trop serrés. (Glenn Gould pense à Mc Luhan). Alors qu’il faut se libérer de l’engagement du toucher. D’ailleurs il préfère jouer du piano en conduisant sa voiture. Jouer du piano les mains sur le volant. Mais cette approche est un peu perverse, non ? Se libérer de l’engagement du toucher. De toute façon c’était lui ou moi. Ou vous. D’où le refus des concerts, leurs simagrées. L’observation voyeuse de l’interprète suant. L’attente de la fausse note ou de l’envolée. Son visage, sa queue de pie, l’intervalle entre les morceaux. Un commerce qui ne s’avoue pas. Et les toussotements. Les places réservées aux VIP qui somnolent. Être là pour être là, en attente. Glenn Gould tourne le dos, multiplie les identités. D’ailleurs il préfère jouer du piano en conduisant sa voiture. Jouer du piano les mains sur le volant. Pour chaque heure passée en compagnie d’êtres humains, une multitude d’instants solitaires sont nécessaires. Histoire de réajuster son point de vue. Une hygiène. Il faut se libérer de l’engagement du toucher, des mouvements cinétiques. Une architecture de muscles, de chairs et d’os. Labyrinthe personnel. Il n’y a aucune raison de se contenter d’une seule sonorité du premier au dernier sillon. Le piano n’est pas qu’un piano. Le piano n’est pas un piano. Faut-il vraiment que vous croyiez ainsi, spontanément, au monde qui vous entoure ? À ses dénominations ? Glenn Gould travaille la posture de son corps, face au piano. Les mains sur le volant, aussi. De jour en jour, le mouvement des épaules, la position du torse, la pression de l’air, tout autour. Il n’écoute plus la mélodie mais la respiration. Sa respiration. Les battements de son cœur. Les Variations Goldberg sont une pièce d’insomnie et Glenn Gould ne donne plus de concert, s’isole dans sa maison, à l’écart. Son désert aux couleurs froides. Il chante en jouant, écoute les voix, refuse la crédulité des tonalités. Le piano n’est pas un piano. Faut-il vraiment que vous croyiez ainsi, spontanément, au monde qui vous entoure ? Au monde et à ses lois ? Faut-il vraiment vous laisser porter par la surface des choses et la violence des assauts de l’instrument ? Son romantisme gluant ? Son commerce aliéné ? Glenn Gould, dans sa maison isolée, marche. Dehors les espaces désertiques du Grand Nord canadien, le bleu du ciel. (Un diamant tranchant comme un bleu froid). Le piano est un agencement de 88 notes, une manière de faire des mondes. Le piano est un univers manichéen de blanc et de noir avec caisse de résonance. Le piano est une fiction de 88 notes à agencer. Et la fiction est le tissu imaginaire du réel. Mais l’héroïne absolue de Glenn Gould c’est Petula Clark car il peut l’écouter en voiture, rien qu’en allumant la radio, les mains sur le volant et que les mélodies sirupeuses de Petula Clark, maculées par le bruit du moteur, rythmées par sa respiration à lui (sa respiration pianistique), le changement des vitesses constituent un assez bon reflet de nos cosmogonies contemporaines, parcellaires, fascinées, sentimentales, lucides, dérisoires.
(Fragment d’un texte en cours, Dimension Gould, publié – avec un autre montage – dans Formikraft#1, association Formika.)
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Laure Limongi 